esto es aún un borrador

Están cayendo las primeras lluvias
y la prosperidad se revela acelerada
del ocre al verde transita el trópico
En bocanadas que lanzan pelícanos bandera
sosteniendo a los barcos en el muelle

entro al mar a revolcarme
y él decide dónde poner mis pies y mis orejas

un olor quema los despertadores
que suenan antes de las diez de la mañana
un hedor de cama desprotegida se aproxima
. . . comilona de termitas
. . . largas horas de cortina
pero no es el humo de las llantas
o el vapor seco de unos pies mordidos
es el aborto de reclutamiento
al grito de mexicanos en guerra

no puedo escribir de ti
sobre ti
ni en ti
porque eres de aire
y tienes la rotación inalcanzable de la tierra
y la voz del agua que corre
y el pecoreo de un ave que teme hundirse en la flor revazada
y disuelves el viento como si fueras el dueño del aire
y no eres tú

es la luna en su desabasto
y el cielo en que se oculta a oscuras
o el humo que vasto se conmueve a tu paso
y las ramas que se lamen en tu rostro

encontrado en el revés de un artículo científico y sin fecha

tus ojos ven el nacimiento de una montaña, el inicio de una vida perpetua, y no crees cuando te digo que algún día desaparecerá como nosotros, como la humedad de tus labios abiertos por los mios, aunque sea en millones de años, también conoceremos la muerte, la sequedad, la ausencia de luz... ¿o es eso lo que vivivos ayer?

sin título

este poema llevaba un año de borrador sin volver a ser tocado, nomás le reuía cada vez que lo miraba... esta noche pidió salir así ya, sin muchos cambios, que alcabo y qué


Ebrio
taquicardio que soy
débil niebla
fallido silvido planetario
que apuntala huecos en la luna

piedra hijo de fobos
que nunca será estrella
nunca luna
nunca órbita de nube
nunca caracol de sirena

seré canto de un día
tañido de un tambor
que ahoga los conejos en su espejo inquieto
diseño de flor
aglutinante
aroma discursivo en rima interna
y el paso de las velas en la mesa
que se beben como té de hierbabuena

Ecos III

y las canciones no dicen nada

En las canciones que entono vibran rayos lunares;
en la danza que ensayo mi sombra se aferra y deshace.
Los tres juntos, antes de beber, holgábamos;
ahora, ebrios, cada cual va por su lado. Li-po

sé quien ordenó nuestra muerte he visto sus huellas en la alborada
sus pancartas sus leyes y su afán de propaganda
él es el cancer que en el centro de la tierra nos apura y nos retrasa
aquel que desordena el protoplasma de su multiplicación infinita
el que divide los mares y desorienta los embalses y nos traiciona desde las primeras lenguas
aquel que firma contratos para levantar más torres y nos dosifica las llamadas de larga distancia
y nos premia con blue berrys y nos da licencias para salvarnos de sus hazañas
él que distrae a las flores y deja que la carne se endurezca y se quede sin pelos y se esconda del alma
ese que escondió la luz tragándosela y nos deja su memoria en fogatas
y nos defeca en peces y correcciones literarias
y nos afirma en tapetes y nos reclama agua y más agua y nos convoca a puñaladas
él, que dispersa matemáticos y los confunde en sus manuales y promete a algunos las recetas glaciales y las imprime y les enseña a tirarlas
ya los cosmonautas se embriagan en sus lentes y las cocineras calientan sus cinturas
pero ninguno reinventa a los protoplasmas ni multiplica su carne blanda
sólo los virus que se disfrazan en sus almas y las hogueras y los láser
que se revuelcan se cuelgan y se abandonan de madrugada
y nos muestran otra entrada y un puñado de infinitas cuerdas y la luz en las ventanas